抬起头。 “哟，这不是我们的小枪匠吗。” 说话的猎人名册上登记的称呼是因克，三十二岁，公会的老人，手弩派的死忠。 他从学徒时期就坚持认为新式武器是邪门歪道，从来没正眼看过桑多涅的枪，也没正眼看过桑多涅本人。 他用一块浸了银水的麂皮慢慢擦着弩臂，眼睛却挂在桑多涅脸上，嘴角那个弧度不大，刚好够拉出一道轻蔑的褶子。 “听说你昨晚捡了个漏？一只快死的吸血鬼让你一枪崩了？” 桑多涅的脚步顿了一下。 “那不是漏。”她说。声音不高，但也没有刻意压低。
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