慢嚼着。 嚼完了，她把筷子横放在泡面盒上，抬头看阿辉。 “多少钱？” “什么？” “出场费。你打算给他多少？” 阿辉顿了顿。“老规矩，两百。” “两百就把自己卖了，是不是太便宜了。” 阿辉愣了一下。 他分不清小酒这句话是嘲讽还是认真。 她说话的语气越来越平了——不是那种刻意的平静，是那种被磨平了棱角之后的平。 他想了想，说：“那看你谈。你的主场。你说了算。” 第二天下午，阿辉一个人去了烂尾楼。 他在十楼找到了那个蓝色睡袋。 白天的阳光从
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