我总把肉夹给朋友，在操场看见我喂流浪猫，在教室看见我帮同学讲题。 “我觉得你是个温柔的人。”她说这话时，我们正坐在操场看台上，夕阳把天空染成橙红色。 “那你呢？”我问，“你为什么总是一个人？” 她沉默了很久，久到我以为她不会回答了。 “我爸妈在我初中时离婚了。”她看着远处的跑道，声音平静，“妈妈去了外地，爸爸再婚，我跟着奶奶长大。奶奶去年也走了。” 她说得很简单，但我听出了那些没说出口的东西——那些独自度过的夜晚，那些无人分享的喜悦，那
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