像在说“听话”。 像在说“回去”。 像在说“等”。 “等？” 等什么？ 我不知道。 可我知道，那是她的意思。 我的拳头攥紧。 攥得骨节发白。 攥得指甲又掐进掌心里——那伤口还没好，又被掐开，温热的液体顺着指缝往下淌。 赫连看着我。 那目光里的冷渐渐褪下去，浮上来另一种东西——也许是欣赏，也许是无奈，也许是那种草原上男人之间才懂的、打过一架之后才会有的东西。 “行了。”他说，“看完了，问完了，该回去了。” 他转身。 朝那匹黑马走去。 翻身
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