那个老得走路都要拄拐杖的老头,那个见过三十年风霜、见过无数生死、见过太多人被抢走再也没回来的老头——此刻站在夕阳里,站在我面前,站在她面前,眼睛湿了。 他没让那泪掉下来。 可那湿在那儿,亮晶晶的,在夕阳下一闪一闪。 他身后,那些女人开始哭。 不是嚎啕大哭——是那种憋着的、忍着的、从喉咙里挤出来的、细细的哭声。 她们的男人回来了,她们不用当寡妇了,她们的孩子不用当孤儿了——可她们哭。 因为她们知道,能回来,不容易。 因为她们知道,这四百七
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