么都会好起来。这样活着,就有劲儿。” 扎西低下头,望着自己的手。 那手黑黑的,粗糙糙的,指甲里全是泥。 “那我——那我还要祝福吗?”他问,那声音低低的。 母亲望着他,望着这颗低下去的头,这头乱糟糟的头发。发;布页LtXsfB点¢○㎡ 她伸出手,摸着他的头。那头发硬硬的,糙糙的,像一蓬干草。 “你想要吗?” 扎西抬起头,望着她。 那眼睛里,有困惑,有失落,也有一种说不清的东西。 “我——我不知道。” 母亲望着他,望着这双眼睛。 忽然,她有
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