在三月七手中那本书上。 他看见了。 那些字迹里，有他熟悉的——三月七活泼的圆体，开拓者稳重的行楷，昔涟清秀的笔迹。 但更多的是他不熟悉的。 成千上万。不，可能是百万、千万。每一笔，每一画，都来自一个不同的人，一个不同的选择，一个不同的“自己写的”命运。 “这本书……不是你们写的。”。 开拓者没有解释。 他只是放下咖啡杯，站起身，走到三月七面前，伸手把那本书从她手里拿过来。 书很重。 不是物理上的重——虽然也确实不轻——而是某种意义上的重
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