，生了一层滑腻的青苔。 长夜月撑着那把黑红色的雨伞，停在了两块灰白色的墓碑中间。 左边是三月七。右边是林烬。 林烬用这不到一米宽的过道，在地下画出了一道永不逾越的鸿沟，维持着他那可悲又可敬的自我放逐。 冷雨敲击在伞面上，发出绵密而杂乱的白噪音。 长夜月的喉咙艰难地滚动了两下。 她就站在那道鸿沟中间，苍白的手指死死攥着伞柄。 国外的病房很冷，那台按不动的徕卡iiif很重，但这些话，在这个只有死人的半山腰里，连一个回音都砸不出来。 长夜月慢
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