…… 那天夜里,木屋里的灯只点了一盏。 温迪靠在床榻头,盘腿而坐,膝盖上摊着本子,脖颈微微前倾,灯光把她侧脸的轮廓镀了一层细碎的金。 旅者坐在床榻尾端,手里捧着水壶,喝了一口,没有说话。 木屋里除了发条甲虫的咔咔声,就只剩下他们两个人的呼吸。 温迪的笔停了下来。 她没有说话,只是把本子合上,抬起头,看着窗外夜色里安静的海面。 那双灰蓝色的眼睛里有一种他有时候会捕捉到的东西——不是倦意,是一种更深的东西,藏在倦意后面,像是一颗一直存在但很
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