…… 那天夜里，木屋里的灯只点了一盏。 温迪靠在床榻头，盘腿而坐，膝盖上摊着本子，脖颈微微前倾，灯光把她侧脸的轮廓镀了一层细碎的金。 旅者坐在床榻尾端，手里捧着水壶，喝了一口，没有说话。 木屋里除了发条甲虫的咔咔声，就只剩下他们两个人的呼吸。 温迪的笔停了下来。 她没有说话，只是把本子合上，抬起头，看着窗外夜色里安静的海面。 那双灰蓝色的眼睛里有一种他有时候会捕捉到的东西——不是倦意，是一种更深的东西，藏在倦意后面，像是一颗一直存在但很
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