露水打湿了，肩头、袖口、后背，深一块浅一块，像褪了色的旧布。 他的脸上没有表情，或者说，所有的表情都被这一夜的寒露与沉默冻住了，凝固成一张灰白色的、看不出悲喜的面具。 他的眼睛是红的。 不是因为愤怒，不是因为哭泣，只是因为一夜未睡，被风吹的。 他眨了眨眼，那干涩的眼球在眼睑下发出细微的、砂纸摩擦般的声响。 他想起昨夜的种种——那些声音，那些画面，那扇窗，那只沾满精液的手——然后他深吸一口气，将这一切压回脑海最深处，像把一团烧红的炭塞进灰
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