息。水泥台阶粗糙，扶手是冰冷的金属。 宋怀山牵着沈御往下走，不是上楼，是下楼。他们的脚步声在封闭的空间里回荡，带着空旷的回音。 走到两层楼之间的平台，宋怀山停住了。这里有一扇小窗，窗外是对面大楼灰白色的墙体。窗台很窄，积着灰。 “这儿，”宋怀山指了指窗台旁边一块不起眼的墙角，“我在这儿抽过不少烟。” 沈御顺着他指的方向看去。墙角地面确实有几个淡淡的、被鞋底碾过的烟蒂痕迹，虽然被清理过，但还残留着一点焦黄的印子。 “躲这儿抽烟？”她问。
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