他的回声会偶尔从北京飘来——一本杂志，一篇文章，一张没人能认出是谁的照片。 回声不需要回应。 只需要被听到。 他听到了。 她也听到了。 但他们都不说。 这是属于他们的、关于沈砚的默契。 那本杂志像一个被所有人默认存在的第三者——吃饭的时候它躺在书架上（夹在两本旧杂志之间，书脊上的银色印刷字体在反光），看电视的时候它夹在旧杂志之间（从沙发的角度看不到它，但知道它在），深夜的时候它被她拿到床头灯下（手指停在那页纸面上）。 不说，不代表不在。
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