走进去,在黑暗中坐在那堆从自己卧房里搬下来的被子上,开始吃早饭。 他咬了一口黑麦饼。 饼已经凉了,边缘有点硬,但中间还残留着羊油的香气和盐的味道。 他嚼得很慢,每一口都嚼很久才咽下去。 嚼到第三口的时候,他终于发出了一点声音——不是哭声,不是骂声,而是一声极轻极轻的、从喉咙深处挤出来的、像是被压碎了的呼吸。 他把饼吃完,把汤喝完,把空碗放在脚边的木板上。 然后他从枕头下面摸出那张重型弩的设计图,摊在膝盖上,借着墙缝漏进来的那一线晨光,继
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