呢？” 顾雁沉默了片刻。 “然后我在灶房。”她的声音忽然变得有点闷。 “你在灶房干什么？” “……吃东西。” 马悬壶的手又顿了一下。 他缓缓转过头，看着顾雁。 那张酒糟鼻上头的圆脸上，浮现出一种很复杂的表情——想笑，不太敢笑；想骂，不知道怎么骂。 “所以，”他慢慢地说，“一个十二岁的孩子，做了噩梦，他半夜爬起来，发现姑姑不在床上。拿着匕首，在夜里一步一步地摸到灶房，心里大概想着——姑姑是不是被人害了？是不是有坏人闯进来了？是不是——”
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