他低头看她。 没有回答，只是微微皱着眉，用那种她见过无数次的表情——当他纠正她抄写经文时的错误，当他让她把袖口放下来，当他站在圣池边说她头发不干会着凉时——那种温和的、略带无奈的、像是在说“你又大惊小怪了”的皱眉。 然后他把手放在她肩上，轻轻把她按回圣坛的绒毯上。 “别慌。躺好。” 他握着黄金圣杯，缓缓倾斜。 深红色的酒液从杯沿倾泻而下，落在她锁骨之间，顺着胸骨的凹陷往下淌，流经贴在她乳尖上的花瓣、小腹上的百合花枝、大腿内侧的缎带，冰凉
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